"Tal como van las cosas, tal como va la herida, puede venir el fin desde cualquier lugar, pero caeré diciendo que era buena la vida y que valió la pena vivir y reventar (...) Ni este mundo ni yo tenemos ya remedio, pero caeré diciendo que era buena la vida (...) La adoro con cansancio, con horror, con amor ."
La cita es de Felix Grande.
Este poeta, de la promoción de los llamados "niños de la guerra", murió anteayer a punto de cumplir 76 años. Distinguido con diversos premios entre los que destaca el Nacional de Literatura en 1978, es considerado uno de los líricos más importantes e innovadores de la lírica de posguerra. Su poesía es un reflejo continuo de sus experiencias vitales. Uno de sus poemarios más conocidos e influyentes es el titulado "Las Rabaiyatas de Horacio Martín". En 2012 publicó su última obra, " Libro de familia", uno de sus libros más libres y en el que refleja los pilares de su vida: su infancia, su madre, su mujer -la poeta Francisca Aguirre-, la música de Bach, el flamenco, Antonio Machado y César Vallejo.
Trascribo aquí dos de sus poemas más conocidos (algunos versos del segundo son muy populares pues Joaquín Sabina los toma prestados a modo de homenaje en su disco Peces de Ciudad)
Para envejecer juntos nos cogemos las
manos,
yo miro tu sonrisa, tú miras mi
tristeza;
irán saliendo arrugas en mi alma y tu
cabeza
y canas sobre nuestros espíritus
humanos;
idéntica vigilia caerá en nuestras
historias:
ver al tiempo ir cerrando una a una las
ventanas,
me sonreirás lo mismo que todas las
mañanas
y será como un ramo de flores
mortuorias;
tú eres ese recuerdo que he de tener un
día,
yo soy esa nostalgia que poblará tu
frente
cuando ya sea un anciano, amada, anciana
mía;
pienso en ese futuro tranquilo y
arrugado
como en dos viejos libros qua ya no lee
la gente,
con tanto como habrán, en silencio,
aguardado.
Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás, el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará
estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea,
ruina.
Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro,
el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajenidad te empujan a la
calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.
No debieras volver jamás a nada, a
nadie,
pues toda historia interrumpida
tan
sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinado.
Mas sabes que la dicha es como un
criminal
que seduce a su víctima
que
la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas
condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño... su dueño... su dueño...
"Me enamoré de la guitarra y
estuve a punto de ser guitarrista hasta que llegó Paco de Lucía, dio una patada
al suelo, y nos fuimos los aficionados a la cuneta".
"Hay gente que prostituye el lenguaje y esto no está penado, pero
es gravísimo, porque el lenguaje tiene una carga de inocencia y nos ha ayudado
tanto durante tantos milenios, que debería ser delito prostituir una palabra,
algo que está desgraciadamente de moda en estos tiempos"
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