Biblioteca IES la senda

lunes, 23 de abril de 2012

43a FIRA DEL LLIBRE DE VALÈNCIA DEL 26 D'ABRIL AL 6 DE MAIG DE 2012.

43a FIRA DEL LLIBRE DE VALÈNCIA DEL 26 D'ABRIL AL 6 DE MAIG DE 2012.

Benvinguts a la 43 Fira del Llibre de València Un any més, el Gremi de Llibrers de València prepara la Fira del Llibre als Jardins de Vivers: del 26 d'abril al 6 maig 2012 llibreries, institucions i mitjans de comunicació exposaran als seus estands les últimes novetats editorials. Durant els onze dies que la Fira romandrà oberta al públic, amb un horari de 11 a 14 h. i de 17 a 21 h., els escriptors signaran exemplars dels seus llibres i s'organitzaran presentacions, lectures poètiques, exposicions, conferències i taules rodones sobre temes diversos relacionats amb la literatura. La Fira comptarà amb activitats específiques per a xiquets i joves, com contacontes, tallers i teatre, a més d'una Biblioteca infantil amb més de 350 títols a disposició dels lectors més joves.

En la seva 43 edició, la Fira del Llibre continua sent una cita imprescindible per a qualsevol persona interessada en la lectura, els llibres i en la cultura en general.

Segueix totes les novetats i avanços de programació a la pàgina de Facebook de la Fira del Llibre de València.

By APTCV en abril 23, 2012

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Firmín, de Sam Savage

Siempre imaginé que la crónica de mi vida, si acaso alguna vez llegaba a escribirla, tendría una primera frase excelente: algo lírico, como "Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas", de Nabokov; y, si no me salía nada lírico, algo arrollador, como " Todas las familias felices se asemejan, pero cada familia desdichada es desdichada a su manera", de Tolstói. La gente recuerda estas palabras incluso cuando ya ha olvidado todo lo demás que hay en el libro.

El ingeniosos hidalgo don Quijote de la Mancha, Cervantes

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor.

Cien años de soledad,de Gabriel García Márquez

"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo..."

La Regenta, de Leopoldo Alas,” Clarín”

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles, que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina, revoloteando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles.

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Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto. Estaba tumbado sobre su espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, parduzco...

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"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo…”

El gran Gatsby, de F. Scott Fitzgerald

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Lolita, de Vladimir Nabokov

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Mi pecado, mi alma. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta...

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Llamadme Ismael. Hace años, no importa cuántos exactamente, hallándome con poco o ningún dinero en el bolsillo y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de ahuyentar la melancolía y arreglar la circulación.

Historia del rey trasparente, de Rosa Montero

Soy mujer y escribo. Soy plebeya y sé leer. Nací sierva y soy libre. He visto en mi vida cosas maravillosas. Durante algún tiempo, el mundo fue un milagro. Luego regresó la oscuridad. La pluma tiembla entre mis dedos cada vez que el ariete embiste contra la puerta.

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Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada.

Historia de dos ciudades , de Charles Dickens

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos directos al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto.

84, Charing Cross Road, de Helene Hanff

14 East 95th St. New York City.

5 octubre 1944

Señores:

Su anuncio publicado en la Saturday Review of Literature dice que están ustedes especializados en libros agotados. La expresión "libreros anticuarios" me asusta un poco. Porque asoció "antiguo" a "caro". Digamos que soy una escritora pobre amante de los libros antiguos...

El perfume, de Patrick Süskind

En el siglo XVIII vivió en Francia uno de los hombres más geniales y abominables de una época en que no escasearon los hombres geniales y abominables. Se llamaba Jean-Baptiste Grenouille…

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En junio de 1969 dos motivos tan afortunados como triviales condujeron a Mario Jiménez a cambiar de oficio. Primero, su desafecto por las faenas de la pesca que lo sacaban de la cama antes del amanecer, y casi siempre, cuando soñaba con amores audaces...

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Yo era todavía un adolescente muy puro cuando Vicentico Bola me llevó a la capital a que me desvirgaran.

Mañana en la batalla piensa en mí, de Javier Marías

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La nieta del señor Linh, de Philippe Claudel

Un anciano en la popa de un barco. En los brazos sostiene una maleta ligera y una criatura, todavía más ligera. El anciano se llama Linh. Es el único que lo sabe, porque el resto de las personas que lo sabían están muertas.

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